Las Cosas

El bastón, las monedas, el llavero,

la dócil cerradura,

las tardías notas que

no leerán los pocos días

que me quedan,

los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas

la ajada violeta,

monumento de una tarde

sin duda inolvidable y ya olvidada,

el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora.

¡Cuántas cosas,

láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,

nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas!

Durarán más allá de nuestro olvido;

no sabrán nunca que nos hemos ido.

Jorge Luis Borges